Auf dem mittleren Foto ist die Famagusta (damals noch Nabucco, mit weißem Rumpf) in einem Fleck in der Bucht von Portocolom festgemacht, nachdem sie während des Hochwassers beschädigt wurde und wir während des Hurrikans Klaus vom Rettungsboot der Küstenwache geschleppt wurden.
Unten Fotos von der Hüttentaverne Es Verger. Bites and Cheers, meine Freunde!
MALLORCA
Die Bretterbude Es Verger und was die Segler auf den Bergen suchen!
Die Bretterbude „Es Verger“, fünf Kilometer nach Alaró, in Mallorca, an den Hängen des Berges, könnte Schauplatz eines Films der italienischen Gebrüder Tavianni gewesen sein! Die Rede ist von einem Gehege mit Ziegen und Schafen, das einst zu einer kleinen Taverne für mallorquinische Jäger und europäische Bergsteiger wurde. Gegrilltes Ziegen- oder Hammelfleisch, Bratkartoffeln, Salat mit roten saftigen Kirschtomaten, grüner Paprika und Frühlingszwiebeln für jeden Feinschmecker.
So wurde die Hütte irgendwie durch Mundpropaganda gelernt, gelangte in die kosmopolitischen Kolumnen und die ersten Touristen kamen mit den Busen an. 35 Tische wurden vom "Schäfer" für Deutsche und Franzosen Urlauber zum Essen und Trinken aufgestellt. Sogar der amerikanische Botschafter aus Madrid und der Kardinal von Marseille hielten hier an, um anzugeben und sich die Finger zu lecken. Und wie es bei jeder Geschichte passiert, die Hütte nach fünfzehn Jahren war nicht mehr modisch und war auf den hinteren Seiten geladen. Da kamen wir an. Obwohl historisch verzögert, trotzdem gerade in der richtigen Zeit von lokalen Feinschmecker angesprochen. Und der Moment war richtig!
Nachdem wir von unserem Hotelier ein verrostetes Seat Ibiza gemietet haben, machten wir uns auf den Weg nach den Bergen der Tramuntana. Die Straße war zunächst begehbar, dann verengte sie sich wieder und wieder so sehr, dass jeder, der den Hügel hinunterfuhr, sich in speziell ausgehobene Gräben schieben musste, damit das Auto, das hinauffuhr, passieren konnte. Zweiter Gang, dann dritter Gang, einmal nach rechts fahren und wieder nach links und dann wieder zweiter Gang, und der Staub wirbelte im Auto ein und aus. Irgendwann, als wir die Geduld verloren hatten und dachten, wir hätten nirgendwo angekommen, hielten wir das alte Auto an, öffneten die Türen und stiegen aus, um eine breite Stelle zu finden, um umzukehren und die Suche für die Hütte für ein anderes Mal zu lassen. Mit großer Freude hielten wir einen Datsun-Fahrer an, der geräuschvoll den Berghang hinunterfuhr, und fragten den Spanier, ob es diese Taverne tatsächlich irgendwo auf dem Berg gibt! „Ja, Jungs! Es gibt! Noch einige Kilometer weiter und Sie sind angekommen! Achten Sie nur auf die Schafe und die Ziegen. Sie bewegen sich frei auf der Straße .“
Und so geschah es. Nach einer Weile sahen wir die selbstgebaute Taverne, den Parkplatz für den „Bus-Tourismus“ und die frei grasenden Ziegen. Die Steigung der Erde im Parkplatz war so groß, dass wir neben der Handbremse auch noch einen Steinkeil hinter das Rad legten, um das Rutschen des Autos zu verhindern. Wir blickten zurück zum Horizont. Wir streckten die Arme aus, holten tief Luft und richteten uns mit dem Selbstvertrauen des erfolgreichen Reisenden auf die Holztür der Hütte. Es war neun Uhr abends. Die Sonne war hinter den Bergen von Tramudana verschwunden und der Himmel hatte eine tiefgoldene Farbe. Der Geruch von brennendem Holz im Steinofen war ein nettes Willkommen.
Wir öffneten die schwere Holztür und schauten hinein. Links ein alter Coca-Cola-Kühler, der auf die eine Seite schiff stand und die Flaschen darin kippten wie in einem schlecht beladenen Frachtschiff. Daneben war die Bar mit Weinen und Bieren, und rechts davon waren die Holzbänke mit einem Plastikblumenbezug und Korbstühlen, die sich voneinander unterschieden. Eine Gruppe Spanier saß an einem Tisch in der hintersten Ecke, und eine andere Gruppe, Freunde des Besitzers, hatte sich an zwei Tischen in der Mitte der Taverne versammelt und stellte die Teller für das "Abendbrot" auf. Daneben eine weitere Kammer mit Tischen.
Die alte Wirtin begrüßte uns und platzierte uns gegenüber vom Holzofen. Ein großer Schwarzer Junge stand hinter der Bar und kratzte an einem kleinen Transistor. Wie wir später erfuhren, war es eine afrikanische Waisenkind aus Marokko. Die Wirtin überreichte uns eine dick laminierte Speisenkarte, fragte, was wir trinken würden und ging. Es gab so viele verschiedene Gerichte, die man bestellen konnte, dass wir zehn Minuten später immer noch nach dem Geschmack suchten, der zu jedem unserer Gaumen passte! Die alte Frau kam wieder. Sie stellte das Bier auf den Tisch und ging, um mit dem hausgemachten Rotwein zurückzukehren. Eine Flasche ohne Etikett mit trübem Glas, die viele Male verwendet und wiederverwendet wurde.
„Der Rotwein ist hausgemacht. Aus unserem Weinberg“, sagte sie und entfernte den halb verschlossenen Korken von der Flasche. Sie füllte die Weingläser, lächelte uns an und nachdem sie uns die offenen Speisenkarten aus den Händen gezogen hatte, schloss sie sie mit einem Knall und sagte ohne ein weiteres Wort zu uns: „Heute haben wir gegrillte Ziege. Ich werde euch ein paar Pommes Frites dazu vorbereiten. Möchtet ihr einen Salat?"
So endete die Bestellung, ohne viel nachzudenken und mit nur einem Geschmack: gegrillte Ziege! Als das Essen kam, begrüßten wir es mit einem „wow“ und begannen wir wie die hungrige Schiffbrüchige zu beißen.
Am Nebentisch saß die alte Wirtin, ihr alte Ehemann und ihre Verwanden vom spanischen Festland. Neben ihr ruhte der Junge aus Marokko, der eine große quadratische Brille trug und immer lächelte. In die Mitte des Tisches stellten sie den Transistor, der ein Fußballspiel übertrug. Das Essen auf dem Tisch war genug für eine ganze Fußballmannschaft und bei jedem gescheiterten Versuch, ein Tor zu erzielen, riefen sie alle zusammen „oooooh“ und nochmal Prost!
Als die alte Wirtin sah, dass wir gegessen hatten, stand sie von ihrem Tisch auf, ging in die Küche und bot uns, als sie zurückkam, Süßigkeiten und eine weitere Flasche Rotwein an. „Um uns zu gedenken“, sagte sie. Nach einiger Zeit, nachdem wir den letzten „Roten“ destilliert hatten, zahlten wir, begrüßten die Gesellschaft der Wirtin und nahmen den Weg zum Parkplatz, wo unser Auto stand.
Es war bereits dunkel und die Strecke bis zur "Famagusta" war lang. Nachdem wir die Katze aufgeweckt hatten, die auf der Motorhaube des Autos gelegen hatte, schalteten wir den Motor an und machten uns auf den Weg zum Hotel. Es war April 2009. Ein süßer Winter im Süden. Famagusta wurde in der Werft nach den Schäden des Hurrikans Klaus repariert und in zwei Wochen würde die Reise zur fernen und zugefrorenen Ostsee wieder beginnen!
